第0678章 水乡女初尝沪上艰 (第2/2页)

半个月下来，绣坊的生意好了不少。慧娘脸上的愁容淡了许多，有时候晚上关了门，还会哼两句越剧。
　　
　　阿贝觉得日子有了盼头。
　　
　　但上海的难，从来不只是吃饭穿衣。
　　
　　那天下午，她照例在茶馆门口摆摊。一个穿着绸缎长衫、戴着金丝眼镜的中年人走过来，拿起一块绣着荷塘月色的帕子翻了翻，又凑到鼻子跟前闻了闻，脸上的表情说不上是挑剔还是嫌弃。
　　
　　“苏绣不像苏绣，湘绣不像湘绣，四不像。”他把帕子丢回摊上，“你这是哪个师傅教的？”
　　
　　阿贝压着火气：“自学的。”
　　
　　“怪不得。”中年人哼了一声，扔下帕子就走了。
　　
　　阿贝咬了咬嘴唇，把帕子捡起来，掸了掸灰，重新摆好。
　　
　　过了一会儿，又来了两个人。这两个人倒是不挑剔，一口气挑了五六块帕子，左看右看，其中一个趁阿贝转头找零钱的工夫，偷偷把一块帕子塞进了袖子里。
　　
　　阿贝眼尖，一把抓住了那人的手腕。
　　
　　“你干什么？”
　　
　　那人脸一红，甩开她的手，骂了一句“小娘皮”，转身就跑。他的同伴也跟着跑了，跑的时候故意撞翻了阿贝的摊子，帕子散了一地，被来往的行人踩了好几个脚印。
　　
　　阿贝蹲在地上捡帕子，一块一块地捡，一块一块地拍掉上面的灰。旁边的茶馆老板探出头来看了一眼，摇了摇头，又缩回去了。
　　
　　她捡到最后一块帕子的时候，看见地上多了一双皮鞋。
　　
　　那双皮鞋擦得很亮，鞋面上能照出人影来。她顺着皮鞋往上看——灰色西装裤，深蓝色马甲，白色衬衫的领口微微敞开，没有打领带。再往上，是一张年轻男人的脸。
　　
　　那张脸轮廓分明，眉骨很高，眼睛不大但很有神，嘴角微微上翘，像是在笑又像是在打量什么。他一只手插在裤子口袋里，另一只手里拿着她的绣品——就是刚才被那个穿绸缎长衫的中年人丢回摊上的那块荷塘月色。
　　
　　“这块帕子多少钱？”
　　
　　阿贝站起来，拍了拍膝盖上的灰：“三角。”
　　
　　“三角？”年轻男人挑了挑眉，“刚才那人说这是四不像，你还敢卖三角？”
　　
　　“他说他的，我卖我的。他看不上的东西，不一定别人也看不上。”阿贝把剩下的帕子整理好，重新摆上摊位，动作利落，一点没有因为刚才的狼狈而慌乱。
　　
　　年轻男人笑了一下，从口袋里掏出三张一角的钞票，放在摊位上。
　　
　　“我要了。”
　　
　　阿贝接过钞票，把帕子包好递给他。他接过帕子的时候，目光在她脸上停了一瞬——那一瞬间很短，短到阿贝几乎没有察觉。
　　
　　但她的确没有察觉。她满脑子想的都是今天的营业额还差多少，晚上回去要赶多少活儿，养父的药钱还差多少。
　　
　　年轻男人把帕子装进口袋，转身走了。茶馆老板探出头来，看着那个背影啧啧了两声。
　　
　　“阿贝，你知道刚才那人是谁吗？”
　　
　　“不认识。”
　　
　　“齐家的大少爷，齐啸云。”茶馆老板压低声音，像是怕人听见似的，“江南首府齐天城的独生子，齐氏企业的少东家。这号人物，怎么跑咱们这条破巷子里来了？”
　　
　　阿贝愣了一下，低头看了看手里那三张钞票。
　　
　　齐啸云。
　　
　　这个名字她记住了。
　　
　　但也就是记住而已。对她来说，齐啸云不过是一个出手大方的客人，一个在茶馆老板嘴里闪闪发光的名字，和她这个从水乡来的穷丫头隔着十万八千里。她的世界里没有公子哥的位置，她的世界是铜板、丝线和药钱组成的，每一分都要靠自己一针一线绣出来。
　　
　　她把那三角钱收好，继续摆摊。
　　
　　那天晚上回到绣坊，慧娘正在灯下赶一幅绣屏，是前街成衣铺老板娘订的，要得急，工钱开得也低，一幅三尺宽的山水屏风才给两块大洋。慧娘的眼睛已经熬红了，捏绣花针的手指微微发颤。
　　
　　阿贝走过去，从她手里把针拿过来，把她按到椅子上坐下。
　　
　　“我来。你歇着。”
　　
　　慧娘想说什么，被阿贝打断了：“你今天已经绣了六个时辰了，再绣下去眼睛要瞎了。咱们铺子刚有起色，你要是瞎了，我一个人撑不住。”
　　
　　慧娘被她一句话噎得说不出话来，只好靠在椅背上，看着阿贝坐在绣架前，手指翻飞，针尖在绢面上游走，快得像一条银鱼。
　　
　　“阿贝，你家里……是不是很苦？”
　　
　　阿贝的手顿了一下，针悬在半空。
　　
　　“还好。”她低下头继续绣，“家里有爹有娘，不算苦。”
　　
　　“那你怎么一个人跑上海来了？”
　　
　　阿贝沉默了很久，久到慧娘以为她不想回答了。
　　
　　“爹被人打伤了，要钱治。”她的声音很轻，像是怕惊动什么似的，“家里能卖的都卖了，凑不够。我听说上海能挣钱，就来了。”
　　
　　慧娘没有说话。她看着阿贝低头刺绣的侧脸——那张脸上还有几分稚气，但眉宇间已经有了和年龄不相称的沉稳。那不是天生的沉稳，那是被日子磨出来的。
　　
　　“那你打算挣够钱就回去？”
　　
　　阿贝的手又顿了一下。这次她没有沉默。
　　
　　“不知道。”她咬了咬嘴唇，“也许会，也许不会。上海……太大了。我在这里什么都不是，可我总觉得，只要我的手还能绣，就饿不死。饿不死，就有路走。”
　　
　　慧娘忽然站起来，走到里屋，翻了半天，翻出来一个小布包。她把布包放在阿贝手边，打开——里面是一套绣花针，大小长短粗细各不相同，每一根都被磨得锃亮，在灯下闪着银光。
　　
　　“这是我师傅留给我的。她是苏州绣庄出来的老师傅，一辈子没用过别的针。”慧娘把布包往阿贝面前推了推，“给你。”
　　
　　阿贝愣住了。
　　
　　“慧娘姐，这太贵重了——”
　　
　　“拿着。在我手里，这针是死的。在你手里，它活了。”慧娘笑了一下，伸手摸了摸阿贝的头，“你这丫头，天生是吃这碗饭的。别辜负了它。”
　　
　　阿贝低下头，看着那排银针。烛光跳了两跳，针尖上的光芒一闪一闪的，像无数颗微小的星星。她用力点了点头，点得很慢，每一下都像是在立一个誓言。
　　
　　窗外，上海的夜色浓稠如墨。远处传来黄浦江上轮船的汽笛声，悠长而苍凉，像一声叹息，又像一声呼唤。
　　
　　阿贝重新低下头，手指捻起一根最细的银针，对着烛光穿好了线，一针一针地绣了下去。针尖起落之间，绢面上渐渐浮现出连绵的水纹，一波推着一波，向着看不见的远方荡去。